ESPASMO

Rápida ida aos céus

e voltas
infinda
finada
desmedida
desregrada
e eu
que fui ao céu
mediado por ti
morro diante
do véu que rasguei
da tua alma que
agora vaga em mim.

AOS POUCOS

Mera morada

mero

efêmero melro

que pousa e vai

penas espargidas ao léu

do tempo que esvai

a pele

os pelos

os apelos banais

de quem

só tem

efêmera morada

de nada

de tudo que vem e vai

e trai

a pretensão de ser

mais do que

efêmero melro

que pousa e vai

onde meus olhos

não alcançam mais.

CARA PALAVRA

Tua palavra rara

ara

sulcos esquecidos

sementes mumificadas

ressuscitam.

Tua palavra clara

rarefaz

o que se fez propenso ao denso

que o tempo impõe.

Tua palavra cara

cara a cara deixa

toda a ranzinza queixa

liquefeita.

Tua palavra feita

à mão noturna

tessitura

de taciturnas notas

de rotas infortunas.

Tua palavra falta

nas palavras ditas

nas frases que dilato.

DAMA

Dama da rua

nua

dama madruga

e as minhas rugas

são

seu passeio das mãos.

Dama sozinha

de todos e minha.

Dama maldita

dama coitada

dama outra distante da gente

e a gente mal sabe

que a dama é vivente

em nós.

Dama se prostra e intui

o desejo que eu

ainda não disse.

Dama que diz

O que quero ouvir.

REVIVENDO

O pai do meu amigo está vivo

E eu revivi também.

Não sei se piegas ou melodrama

Me vi em tecituras que, por dever de ofício, anestesiei – sou sacerdote.

Sacerdotes não devem comover-se.

Oficializam

Batismos, casamentos, velórios

Impávidos

Com a palidez taciturna da isenção

De quem está acima

Das humanas diabruras da alma

Que se comove e se contorce.

Sacerdotes são imunes.

Sou sacerdote.

Não sou.

Meu cristo chora, lamenta, xinga, exorciza

E eu

Desavisado

Imito.

O pai de meu amigo está vivo.

Após divina intervenção cirúrgica.

E eu revivi.

OUTRO EM SI

Falar a esmo

e de si mesmo dar

à paisagem

ir-se 

ao outro

ao horto guardado

cultivado para ser

de outro.

Um horto repleto

de silêncios e sons.

Penetrar ausências, fazer-se

presente

e já não mais pertencer-se

e ainda sim

ser de si mesmo

a esmo na paisagem

que não é sua e é

ao mesmo tempo sua

pois que lhe penetra.

Ser outro

e ser um

com todo o resto.

VOLVER

Por que insisto em ouvir Mercedes?

Ela me acorda lutas que inexistem.

Ou será que dizem
repetidamente
não existirem?...

Não haverá mais vozes caladas?

Corpos infantes podem ser brincantes apenas?

O trigo, o fruto, a terra... refestelam aqueles

a quem a eles se entregam?
Olhares deixaram
de matar pessoas
por serem
apenas quem são?

A fita desenrola canções idas de um eu que dorme.

Uma lágrima insiste em expor-me

não por me transportar saudoso desses tempos idos,

mas por me ver inerte em tempos de agora.

Onde desisti de mim mesmo?

Certamente ao desistir de outros rostos

que olham olhares combalidos.

Ah, e essa canção infinda

transpira em mim algo que pensei morrido

Ah, essa bíblica canção que ressuscita...

A mim

“como um niño frente a Dios”.